Ей и хотелось и не хотелось, чтобы ее забрали отсюда. Хотелось, потому что где-то там были иные миры, вовсе ей не чужие, а те самые, содержащие истоки зарождения всей жизни. И это так манило ее... И не хотелось, потому что тут, на земле, тоже был дом - Земля, с благодатным, питательным чревом, загадочным, практически не изученным людьми, называющими себя учеными. Что они изучали? Что могли изучать люди, отделяющие себя от мудрости вселенной, от глубины истинного родства со всем сущим, что только есть? Только поверхность настоящего. И немножечко под нею. А все остальное - таится не в земле. Не в молекуле человеческого тела, совсем нет. Но чтобы это понять, нужно проникнуть собой во все на свете, и обьединить это все в себе, слиться с миром, и дать ему себя поглотить, чтобы стать тем самым целым. Тогда ничего не нужно будет изучать. Все будет понятно за миг, и мысль не успеет мелькнуть...
Ночное небо заботливо показывало картины, которые мог видеть только тот, кто никогда не забывал, что дом тут - только одно из мест, где важно находиться в этот момент. Сейчас - тут. А что потом - через еще столетие, через еще несколько миллионов... - все это уже давно известно. Только это не изучать нужно. А чувствовать и проживать. Потому, что это естесственное состояние света - чувствовать, греть, нежиться в звездах, облаках, траве, звуках, издаваемых насекомыми, в чьих-то голосах, первые из которых слышишь, попадая сюда. И еще - когда выдыхаешь последний раз земной воздух. И еще один голос, который никогда не смолкнет - голос, зовущий вновь и вновь возвращаться к истоку всего - к себе. К себе - к тому, кто все вбирает и растворяет собой, кто никогда не бывает одинок. Кто смотрит в твои глаза, когда ты видишь лишь себя одного в отражении, будь то зеркала, или ночного неба, зеленого дерева, моря, или чьих-то других глаз. Все отражает только себя самого.
Как же странно, когда люди думают, что они одиноки! Ведь этого не бывает, потому что это невозможно.