Такое
чувство, будто истина где-то близко. Она мелькает, поблескивая, то ярким лучом
сквозь тучи, то запахом ацетона, то шкварчаньем яиц, то звонком от ребенка с
его бедой, на которую другой бы отшлепал, а ты говоришь: "это плохо, очень
плохо...", и сказать больше нечего.
Истина
где-то рядом - в молчании тех, о ком плачешь, в разговоре тех, от кого
закрываешь уши, в картинах, от которых пресыщен взор, и - в иллюзиях, которым
не сбыться.
Истина
совсем около тела, руки, глаз, груди, мерзнущих пальцев ног, среди социальных
сетей и в тихом подъезде, где только звуки своих шагов, но запахи - всех
жильцов, вместе взятых.
Истина
- в книге, которая очень давно зовет, в
дневниках, которых не хочется больше прятать, в скуке по будущему и - в
безразличии по настоящему.
Истина
- прямо сейчас мечтает пробиться внутрь сердца, или - оттуда - вовне - в цивилизованный
мир. Все это - так непонятно, и так ощутимо, так радостно и невыносимо. Истина
есть, без нее не было б всех этих эмоций и чувств в эти мгновения. Истина -
рядом, и совершенно непостижима.
Комментариев нет:
Отправить комментарий